Mareike mit Miia
Im Regenwald
und beim Mexikaner
und geht Enten vergiften - ähh, Enten füttern im Park ...
und andere merkwürdige Geschichten ...
Nach Tagen ohne Verbindung zu Annika, die zunächst im tiefsten Busch Kongos gelandet war, endlich ein verständliches Telefonat. Sie erzählte von ihrer Arbeit auf einer Entbindungsstation in Aru, und sie berichtete, dass die Mutter des ersten Babys, dem sie das Vorrecht hatte, auf die Welt zu helfen, dem Kind ihren Namen – Annika - gegeben hatte. Unsere Tochter meinte zwar (in ihrer manchmal sachlich-nüchternen Art), dass das nichts „Besonderes“ sei, weil die afrikanischen Frauen die Gewohheit hätten, ihre Kinder immer nach dem zu benennen, was ihnen gerade in ihrer Situation über den Weg läuft.
Aber mich hat diese Begebenheit zutiefst berührt und einen Gedanken- und Emotionensturm in mir ausgelöst. Denn mit der Vergabe des Namens an unsere Tochter ist eine kleine Geschichte verbunden. Mein Mann und ich hatten vor ihrer Geburt nach langem Überlegen zwei Namen zur endgültigen Auswahl ausgesucht: Wenn das Baby ein Mädchen und dunkelhaarig wie seine Mutter würde, sollte es Sara heißen, wenn es blond wie sein Vater und seine Brüder werden würde, sollte es den Namen Annika (Nordische Form von Anna = Liebreiz, Anmut, Gnade) bekommen.
Es wurde eine Annika. Aber damit ist die Geschichte noch nicht zu Ende. Denn Jahrzehnte später bekamen wir eine Enkeltochter namens – Sara! Diesen Namen hatten unsere Schwiegertochter und unser Sohn für ihre Tochter ausgewählt, obwohl sie unsere Geschichte gar nicht kannten! Mir bedeutet das sehr viel, weil es zeigt, dass viele Geschichten, ganz ohne unser Dazutun, einfach weiter gehen.
Und nun ist ein Name, über den wir uns so viele Gedanken gemacht hatten, an ein kleines afrikanisches Baby weitergegeben worden. Ein kleines Stückchen unserer Geschichte ist nun in einen anderen Kontinent, in eine andere Kultur, in eine andere Familie hinein gewoben worden. Wie wunderbar ist das denn?!!
Ich muss daran denken, dass mein Mann und ich genau in der Mitte einer Fünf-Generationen-Folge stehen. Zwei meiner vier Großeltern und drei von Hartmuts Großeltern habe ich noch kennen gelernt. Und natürlich unsere Eltern. Und nach uns unsere Kinder und unser Enkelkind, und bald kommt ein zweites dazu. Und wir mittendrin – Abkömmlinge zweier ganz unterschiedlicher Familien, die allein durch ihr Zusammensein ein neues Kapitel von Gottes Geschichtenbuch aufgeschlagen haben.
Wie viele Möglichkeiten hat Gott doch, Geschichten zu erzählen, ohne dass die Protagonisten ihre eigene Bedeutung darin überhaupt mitbekommen! Die Frau am Jakobsbrunnen hat es sich sicher nicht erträumen lassen, dass ihre Sehnsucht nach Angenommensein so viele Menschen berühren würde. Oder hat sich Zachäus vorstellen können, dass nach allem Mist, den er gebaut hat, seine Selbsterkenntnis und Ehrlichkeit für viele Leute ein positives Beispiel für einen gelungenen Neuanfang sein würde? Oder hätte Petrus sich in seiner impulsiven und aufbrausenden Art erträumen können, der Fels zu werden, auf dem Gott seine Kirche baut?
Geschichten, die Gott durch uns schreibt, sind uns in den seltensten Fällen bewusst – egal, ob das durch unser Sein, unser Handeln oder unsere Nachkommen geschieht. Und das ist sicher auch ganz gut so, denn wir neigen dazu, schnell überheblich zu werden. Wir sind eingebunden in Gottes Pläne, die größer sind als unsere eigenen und die über uns selbst hinaus gehen - in die nächste Generation, in Menschen, denen wir begegnen, manchmal sogar in fremde Länder. Obwohl wir doch "nur" ein kleines Rädchen im Gefüge dieser Welt sind, werden wir doch die Weichen neu stellen und den Verlauf der Geschichte ändern, allein durch unser Dasein. Das ist ein Gedanke, der mir Spaß macht, mich ermutigt und mich staunen läßt. Und zugleich ist das eine Herausforderung. Denn ich möchte so gerne nicht nur durch mein Sein, sondern auch durch bewusstes Handeln positive Zeichen setzen. Frieden, Geduld, Liebe, Hingabe, Annahme, Vergebungsbereitschaft und Versöhnung – danach sehne ich mich und danach hungert die Welt. Da könnte man doch einen Unterschied machen ...
waren gestern auf Technik-Tour in HH, während ich die Zeit nutzte, um mal wieder in der Hamburger Kunsthalle vorbei zu schauen. Zu ihr habe ich eine besondere Beziehung, weil hier viele der Gemälde hängen, die ich bereits als Kind durch ein kunstgeschichtliches Buch - mit Beispielen aller bedeutenden Künstler quer durch die Jahrhunderte - kennengelernt hatte. Dieses Buch stand im Regal meiner Eltern, und ich habe es eine zeitlang täglich angeschaut. Für mich war es die Eingangstür zur Kunst, und ich konnte mich nicht satt sehen an den Bildern.
den Schock erinnern, als ich als Kind auf dem kleinformatigen Bild - zwischen den Eismassen eingekeilt - plötzlich das gekenterte Schiff entdeckte. Die Grausamkeit dieses Todes erschreckte mich damals zutiefst. Auch heute hat das Bild für mich nicht an Wirkung verloren.
Seit 14 Tagen laufe ich täglich meine Strecke an der Elbe entlang. Zunächst war da noch buntes Sommertreiben: Strandkörbe, Fahrradfahrer, spielende Kinder, Schwimmer, Cafébesucher, Spaziergänger. Dann kamen Kräne und Arbeiter. Stück für Stück, Tag für Tag wurden die bunten Fahnen, die roten Zeltdächer der Container-Kioske, Umkleideräume und WC-Anlagen, die Stühle und Tische der Cafés, die Strandkörbe, die große Leuchtturmrutsche und schließlich die Container selbst demontiert und abgeräumt.
Gordon MacDonald-Tagung am letzten WE. Ich spüre: Es muss sich was ändern bei mir. Zwei Vorsätze gefasst (ach, mal wieder!!) – regelmäßiger geistliches Tagebuch führen und Sport treiben. Etwas tun für Geist und Körper.
Heute morgen sitze ich vorm Rechner, starre auf den noch leeren Bildschirm – und auf einmal steigt eine maßlose Wut in mir auf. Ich stoße die Tastatur vor mir und den Stuhl hinter mir weg, springe auf, ziehe meine Sportschuhe an und renne los. Renne in einer mir ungewohnten Geschwindigkeit – einem Kugelblitz gleich – zu meinem Zufluchtsort, der Bucht. Ich laufe und laufe, in mir brodeln durcheinander Trauer und Zorn und Konfusion über ein paar Dinge in meinem Leben, die grade nicht gut laufen, wie ein gefährlicher und schlecht schmeckender Cocktail. Und es gibt niemandem, dem ich dafür die Schuld geben kann. Nur mir. Nur mir. Ich bin schuld.
Ich laufe blicklos weiter, ignoriere Jogger, Hunde, Schiffsverkehr. Und langsam spüre ich, dass meine Gefühle wie ein dünnes Rinnsal meinen Körper verlassen und in die Elbe laufen. Und die Elbe trägt sie ins Meer. Hat Gott nicht versprochen, meine Sünden ins äußerste Meer zu werfen?
Als ich nach einer Stunde wieder zu Hause bin, fühle ich mich angenehm leer. Wie nach einem Wadenkrampf, wenn man endlich wieder schmerzfrei ist.
Warum warte ich darauf, dass gute Erkenntnisse vom Kopf ins Herz rutschen, bevor ich sie in die Tat umsetze? Das ist einfach Unsinn. Das gelingt nie. Da warte ich oft lange und vergeblich. Es gibt nichts Gutes, außer man tut es. Wort ist Tat. Vom Kopf direkt in Hände und Füße. Das Herz kommt schon nach, wenn es die guten Ergebnisse sieht. Nicht warten – tun.
Basti mit Annika
Die Tafel, 
direkt an einem Welterbe. Wer hätte das gedacht. Dass da einige Fragezeichen bleiben (Stichpunkte Massentourismus und Offshore-Windkraftanlagen) trübt meine Freude nicht. Das Wattenmeer ist und bleibt für mich eines der schönsten Fleckchen Deutschlands und Symbol für das Leben überhaupt: Ebbe und Flut; der Reichtum an Lebewesen; die Nordsee, verbunden mit allen Weltmeeren rund um den Globus; die Weite des Horizontes; der Wind, der weht, wo und wann er will ...
Tor zum Garten
Erste Ernte - Radieschen und Zucchini 
